Parigi in festa con Tea

Tea si era addormentata serena, Firenze con la sua sconfinata bellezza le aveva infuso ottimismo e voglia di ricominciare. Sapeva che il suo viaggio si sarebbe concluso poche ore dopo, ma era consapevole di non poter prevedere cosa le sarebbe accaduto, una volta tornata a casa, o meglio nella città che l’aveva vista nascere.

Nel dormiveglia mattutino, chissà perché, era ritornato quel tremendo ricordo antico. Si svegliò agitata e confusa, non riusciva bene a comprendere dove si trovasse. Un po’ tentoni si diresse verso lo spiraglio di luce che entrava dalle imposte, le aprì un po’ incerta e si consolò di fronte ad un oleandro ancora in fiore: Firenze le diede il buongiorno con i colori di quel ricco fogliame e dei suoi fiori rossi, augurio di vita e nuove passioni.

Il mattino toscano le diede la forza di affrontare il ricordo di quei giorni lontani, composti di una febbre che non volle lasciarla per settimane, della sensazione di solitudine e abbandono, della tristezza per la lontananza di Bruno inviato chissà dove dal Partito e la totale assenza di notizie di suo figlio. Solo Esterina le era rimasta vicina, aiutandola a riprendersi, confezionandole brodini ed enormi quantità di latte per “tirarla su”.

Erano seguiti anni difficili, di lavoro intenso, fitto e a capo chino.

Si era fatta scontrosa e dura, diffidente verso il prossimo; se non fosse stato per quegli occhi ed i suoi capelli morbidi e setosi la si poteva scambiare per un essere senza sesso, una donna dimentica della propria femminilità. Scriveva a macchina, stampava, leggeva, veniva inviata in missione, qualche volta, nel tentativo di arginare la prepotenza di un regime che si faceva sempre più duro, sempre più opprimente, sempre più barbaro e spietato.

Mentre il Duce sempre più bellicoso annunciava la nascita dell’Impero “sui colli fatali di Roma” Parigi festeggiava la vittoria elettorale.

Dopo tanto tempo Tea tornò a ballare in quelle piazzette dove improvvisate orchestrine davano vita, speranza, gioia, allegria.

Seguiva la musica, sorrideva, per la prima volta dopo anni la vita non le parve solo una sequenza infinita di sofferenza, rinunce e paura delle spie. Chissà, dalla Francia sarebbe partita la riscossa di un’Europa ormai stanca di dittature e stermini, di libertà conculcata e miseria generalizzata.

Maggio era tiepido, Tea si sedette esausta per bere e prendere fiato. Guardava Esterina e la vide cambiare espressione all’improvviso.

La redingote era sparita, al suo posto un fiammante gilet blu sopra una camicia bianchissima. Sopra la bocca, a nasconderla leggermente, un paio di baffi importanti che davano a Bruno un’aria da vero piemontese.

La musica riprese e furono convinti che suonasse solo per loro, che Parigi fosse in festa perché quella sera dovevano ritrovarsi. Ballarono una musica che sentivano battere l’uno nel petto dell’altra, si dissero parole che nemmeno ascoltavano, ma sentivano i brividi dei sussurri che si facevano valzer, della voce che entrava in loro calda come un tango.

Ospiti illustri - Conegliano 1797

Dalle memorie di G.B. Graziani

L’ARCIDUCA CARLO D’AUSTRIA

11 febbraio 1797. Alle ore 19 circa capitò con un legno a sei cavalli l’arciduca Carlo con un suo aiutante e due uomini in coda. Arrivò alla Posta aspettato da una banda militare, soldati in tre file, tre ufficiali e con l’alfiere che teneva la bandiera spiegata. Fu ricevuto a tamburo battente e con le armi presentate. Allo scendere dal legno fu ricevuto dal generalissimo Alvinzi con tutto lo stato maggiore e diversa ufficialità. Ascese la prima scala e nel primo appartamento, l’arciduca e il generalissimo Alvinzi stettero un gran tratto di tempo.

12 febbraio. L’arciduca accolse alla Posta i rappresentanti della città: li ricevette alla porta della stanza, rispose ai complimenti dei pubblici rappresentanti con le maniere le più obbliganti, dicendo che è stato ed è riconoscente a questa città per la costante somministrazione di generi da essa fatti alla imperiale armata, alle attenzioni e premure di questi nobili cittadini e che ciò da lui verrà fatto rimarcare al momento opportuno al di lui augusto fratello.

NAPOLEONE BUONAPARTE

13 marzo 1797. Nella mattina del 13 la prima colonna francese quasi tutta composta di cavalleria, diretta dal generale  Serrurier rimase a Conegliano ad aspettare il generalissimo Buonaparte che con la sua colonna veniva dalla Romagna. Questa colonna prese la stessa posizione della prima e Buonaparte arrivato a mezzogiorno pose il suo quartier generale alla Posta. Ripartì questa seconda colonna con Buonaparte alla testa, avente sulla dritta il generale Serrurier, sulla sinistra il generale Berthier, verso Sacile il 14 marzo.

26 agosto 1797. Verso le ore 21 partirono per la Piave quasi tutti questi ufficiali a cavallo per incontrare il generalissimo Buonaparte che in questa sera doveva capitare da Treviso, ma ritornarono soli alle ore 23,1/2. Solo verso la mezza ora di notte arrivò il Buonaparte con tre legni a sei e due a quattro cavalli; non smontò di legno, prese solo una tazza d’acqua. Il generale Le Sol che andò a complimentarlo, gli presentò anco la Deputazione incaricata da questa Municipalità a rendergli omaggio. Napoleone si levò in piedi, ringraziò, ricercò del contegno della truppa, indi proseguì il suo viaggio appena cambiati i cavalli alla Posta.

GIUSEPPINA BEAUHARNAIS

17 settembre 1797. Alle 18 capitò da Treviso madama Buonaparte con una dama Visconti, nella sua carrozza a sei cavalli, e scortata da soldati della guardia; in un’altra carrozza a quattro cavalli, v’era una dama di casa Serbelloni con il fratello del generale Berthier, nella terza v’erano due ufficiali di stato maggiore e due dame. Fu complimentata alla Posta dal cittadino Francesco Sarcinelli al quale corrispose con molta cortesia.

Conegliano alla fine della Serenissima

Conegliano godeva da sempre del favore dato dalla sua felice posizione geografica, che ne aveva favorito lo sviluppo produttivo ed economico e ne aveva fatto il centro più importante del circondario, abbastanza vicina com’è al Piave, ultimo avamposto della pianura prima delle montagne, attraversata dalla Strada Postale del Friuli, transito obbligato per chiunque si recasse da Venezia verso il Friuli, appunto.

Con l’approssimarsi della guerra nei territori della Terraferma veneta, tutte queste favorevoli situazioni si trasformavano d’un tratto in circostanze tremende, con esiti sconvolgenti per una economia e una popolazione tutto sommato molto fragili.

Si è calcolato che fra il 1797 e il 1815 passarono per queste contrade centinaia di migliaia di soldati dei diversi eserciti in guerra, alternativamente austriaci e francesi, financo russi. I paesi posti in luoghi più isolati, e anche il Cenedese, ringraziavano pubblicamente Dio per averli lasciati fuori da tutto ciò che il passaggio continuo di truppe significava. Fra il 1796 e i primi mesi del 1797 Conegliano fu il centro di acquartieramento delle truppe austriache, con il conseguente andirivieni di soldati, cavalli, carri e cannoni.

Quando nel marzo 1797 i Francesi operarono lo sfondamento decisivo nel Coneglianese, all’inseguimento degli Austriaci in fuga transitarono non meno di 40mila francesi, fra i quali il generale Bonaparte, che prese alloggio nella cittadina e di qui ripassò una seconda volta, diretto a Treviso, il 25 ottobre, una settimana dopo la firma del trattato di Campoformido.

Il 18 maggio vennero convocati in San Martino i capi famiglia, nel numero di 211, su istruzione del generale di brigata francese Meyer, per eleggere i 9 membri della Municipalità, nella quale per la prima volta sedevano anche membri di famiglie non nobili.

I 9 eletti furono: Vettor Gera, Pietro Caronelli, Ernesto Montalban, Paolo Buffonelli, Giobatta Binda, Sebastiano Da Frè, Giuseppe Cappelletto, Giovanni Biadene, Antonio Montalban.

Fra questi è da notare il nome di Giuseppe Cappelletto, democratico e giacobino, che sarà confermato nell’amministrazione della cosa pubblica anche dopo l’arrivo degli Austriaci, grazie alle sue indiscusse capacità.

Lo stesso generale Meyer sottoscrisse di suo pugno la nomina, chiarendo anche i compiti della Municipalità.

Essa aveva l’amministrazione della città e dei comuni limitrofi, doveva procurare gli alloggi delle truppe e la loro sussistenza, tenere il registro dei viveri, delle requisizioni del Comandante della Piazza e del Commissario di guerra, la Cancelleria e l’Archivio per i quali si raccomandava di vegliare “attentamente onde niente possa essere distratto”.

L’impiego della forza armata e la giustizia dipendevano direttamente dall’esercito francese.

In realtà la città era considerata in stato d’assedio, e i membri della Municipalità giurarono fedeltà alla Repubblica Francese.

La primavera del 1797 sembrò comunque l’inizio di una nuova era, col cambio, almeno in parte, della classe dirigente e ripresero fiato quelle speranze democratiche che avevano animato molti spiriti prima e dopo la Rivoluzione Francese, anche se occorre osservare che il Coneglianese non era certo luogo di giacobini estremisti, e pur avendo visto vitali circoli intellettuali nella seconda metà del Settecento, gli echi della rivoluzione non vi avevano portato sconvolgimenti eccessivi.

I Municipalisti avevano inviato al generale Meyer una “memoria istorico-ragionata” che raccoglieva i momenti salienti della storia coneglianese, esprimendo fra l’altro l’indipendenza “da sempre” dalla città di Treviso e la sua funzione guida, fino al 1600, nel Cenedese. La fine della sudditanza da Venezia era proclamata come un tentativo di ritorno alle libertà e prerogative di quel tempo andato.

In quei mesi convulsi, ovunque Napoleone si fermasse, ovunque ciò apparisse possibile, tutte le comunità cercavano di far giungere petizioni, richieste, delegazioni più o meno rappresentative. Conegliano, ovviamente, non era altro che un Comune fra i tanti a rivendicare un trattamento di riguardo, destinato, come gli altri, a veder cadere nel vuoto le proprie richieste.

Per Pierluigi, mio marito

Me l'hai chiesto col sorriso sulle labbra e gli occhi pieni di speranza. Da quanti anni ormai cerco di interpretare, di leggere il tuo sguardo che racconta, che ricorda, che si cruccia per un errore compiuto, una giornata
perduta; oppure lo sfavillio della soddisfazione, dell'avventura vissuta come tu la volevi, della freccia scoccata al momento giusto, della consapevolezza di un altro obiettivo raggiunto.
Ti osservo, qualche volta sorniona e divertita, altre volte partecipe, sempre ammirata, quando prepari lo zaino con meticolosa cura, quando ti accerti che ogni cosa sia al suo posto, quando consulti per giorni libri e cartine, relazioni e racconti di altri, quando imperterrito interroghi quel bollettino meteo di cui ti fidi fino ad un certo punto.
Ho visto mille foto, mille immagini, ascoltato centinaia di racconti. Ti ho seguito qualche volta, quando, benignamente, abbassi il tiro e ti concedi una giornata di "riposo" fra sentieri che io percorro con fatica.
Le emozioni e le sensazioni le abbiamo spesso condivise, conosciamo il colore del cielo e delle foglie, il silenzio del movimento improvviso di animali comparsi e subito inghiottiti nuovamente dal mistero di rocce e boschi inaccessibili all'uomo. In verità non a tutti gli uomini, a quelli che non hanno il coraggio di confrontarsi con la natura e con se stessi. Ecco, ti immagino spesso con il tuo zaino e lo "stile impeccabile" di colori sapientemente abbinati che risali ghiaioni impossibili per somigliare almeno un po' agli abitanti di sempre di quelle altitudini. Sai che non sarai mai un camoscio, il tuo cuore non batte come il loro, le gambe non rispondono come le loro zampe, ma io so che dentro di te senti come loro lo spirito e l'anelito di libertà che quegli animali ti trasmettono.
Posso forse interpretare il freddo e la luce del mattino, la maestosità dei panorami e il colore abbacinante della "nostra" dolomia, ascoltare come te il rumore dei campanacci vicino alle malghe, osservare i fiori ed aspirare fino in fondo i profumi e gli odori inebrianti dei boschi e delle radure.
Ci proverò più spesso, ma non potrò mai sentire davvero come te, ci vorrebbe un camoscio, un cervo, forse un'aquila per sapere davvero cosa sente il tuo cuore quando sali, per ore ed ore, verso una cima.

Una serata per Leopardi

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XXIII - CANTO NOTTURNO Dl UN PASTORE ERRANTE DELL' ASIA

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Che fai tu, luna, in ciel? dimmi, che fai, Silenziosa luna? Sorgi la sera, e vai, Contemplando i deserti; indi ti posi. Ancor non sei tu paga Di riandare i sempiterni calli? Ancor non prendi a schivo, ancor sei vaga Di mirar queste valli? Somiglia alla tua vita La vita del pastore. Sorge in sul primo albore Move la greggia oltre pel campo, e vede Greggi, fontane ed erbe; Poi stanco si riposa in su la sera: Altro mai non ispera. Dimmi, o luna: a che vale Al pastor la sua vita, La vostra vita a voi? dimmi: ove tende Questo vagar mio breve, Il tuo corso immortale? Vecchierel bianco, infermo, Mezzo vestito e scalzo, Con gravissimo fascio in su le spalle, Per montagna e per valle, Per sassi acuti, ed alta rena, e fratte, Al vento, alla tempesta, e quando avvampa L'ora, e quando poi gela, Corre via, corre, anela, Varca torrenti e stagni, Cade, risorge, e più e più s'affretta, Senza posa o ristoro, Lacero, sanguinoso; infin ch'arriva Colà dove la via E dove il tanto affaticar fu volto: Abisso orrido, immenso, Ov'ei precipitando, il tutto obblia. Vergine luna, tale E' la vita mortale. Nasce l'uomo a fatica, Ed è rischio di morte il nascimento. Prova pena e tormento Per prima cosa; e in sul principio stesso La madre e il genitore Il prende a consolar dell'esser nato. Poi che crescendo viene, L'uno e l'altro il sostiene, e via pur sempre Con atti e con parole Studiasi fargli core, E consolarlo dell'umano stato: Altro ufficio più grato Non si fa da parenti alla lor prole. Ma perchè dare al sole, Perchè reggere in vita Chi poi di quella consolar convenga? Se la vita è sventura, Perchè da noi si dura? Intatta luna, tale E' lo stato mortale. Ma tu mortal non sei, E forse del mio dir poco ti cale. Pur tu, solinga, eterna peregrina, Che sì pensosa sei, tu forse intendi, Questo viver terreno, Il patir nostro, il sospirar, che sia; Che sia questo morir, questo supremo Scolorar del sembiante, E perir dalla terra, e venir meno Ad ogni usata, amante compagnia. E tu certo comprendi Il perchè delle cose, e vedi il frutto Del mattin, della sera, Del tacito, infinito andar del tempo. Tu sai, tu certo, a qual suo dolce amore Rida la primavera, A chi giovi l'ardore, e che procacci Il verno co' suoi ghiacci. Mille cose sai tu, mille discopri, Che son celate al semplice pastore. Spesso quand'io ti miro Star così muta in sul deserto piano, Che, in suo giro lontano, al ciel confina; Ovver con la mia greggia Seguirmi viaggiando a mano a mano; E quando miro in cielo arder le stelle; Dico fra me pensando: A che tante facelle? Che fa l'aria infinita, e quel profondo Infinito Seren? che vuol dir questa Solitudine immensa? ed io che sono? Così meco ragiono: e della stanza Smisurata e superba, E dell'innumerabile famiglia; Poi di tanto adoprar, di tanti moti D'ogni celeste, ogni terrena cosa, Girando senza posa, Per tornar sempre là donde son mosse; Uso alcuno, alcun frutto Indovinar non so. Ma tu per certo, Giovinetta immortal, conosci il tutto. Questo io conosco e sento, Che degli eterni giri, Che dell'esser mio frale, Qualche bene o contento Avrà fors'altri; a me la vita è male. O greggia mia che posi, oh te beata, Che la miseria tua, credo, non sai! Quanta invidia ti porto! Non sol perchè d'affanno Quasi libera vai; Ch'ogni stento, ogni danno, Ogni estremo timor subito scordi; Ma più perchè giammai tedio non provi. Quando tu siedi all'ombra, sovra l'erbe, Tu se' queta e contenta; E gran parte dell'anno Senza noia consumi in quello stato. Ed io pur seggo sovra l'erbe, all'ombra, E un fastidio m'ingombra La mente, ed uno spron quasi mi punge Sì che, sedendo, più che mai son lunge Da trovar pace o loco. E pur nulla non bramo, E non ho fino a qui cagion di pianto. Quel che tu goda o quanto, Non so già dir; ma fortunata sei. Ed io godo ancor poco, O greggia mia, nè di ciò sol mi lagno. Se tu parlar sapessi, io chiederei: Dimmi: perchè giacendo A bell'agio, ozioso, S'appaga ogni animale; Me, s'io giaccio in riposo, il tedio assale? Forse s'avess'io l'ale Da volar su le nubi, E noverar le stelle ad una ad una, O come il tuono errar di giogo in giogo, Più felice sarei, dolce mia greggia, Più felice sarei, candida luna. O forse erra dal vero, Mirando all'altrui sorte, il mio pensiero: Forse in qual forma, in quale Stato che sia, dentro covile o cuna, E' funesto a chi nasce il dì natale.

Lacrime a Parigi

Cercò qualche risposta lungo le strade di Parigi, cercò sostegno guardando il fiume. Si ritrovò sul Pont D’Austerlitz e si rese conto che quella era la prima volta che percorreva così tanta strada da sola. Guardò i binari della ferrovia, la silhouette della Gare de Lyon e si diresse sicura verso la stazione.

Il fumo delle locomotive si mescolava alla pioggia residua che gocciolava dalle nuvole ormai svuotate e l’insieme, agli occhi di Tea, rendeva scintillante l’atmosfera di quel luogo magico composto di incessanti arrivi e partenze.

Quella di giungere fin là non era stata una scelta cosciente ma ora si rendeva conto che non c’era nessun altro luogo adatto al suo stato d’animo.

Sentì fortissima la tentazione di salire su uno di quei convogli pronti e già sbuffanti nell’attesa, di provare ancora una volta l’ebbrezza di un viaggio nuovo, di buttarsi a peso morto in un’avventura densa solo di incognite.

Su una panchina vide una giacca simile ad una redingote.

Conoscevano a memoria gli abbracci, sapevano come far scorrere le emozioni, come sentire il proprio respiro all’unisono con quello dell’altra, i polpastrelli percorrevano sicuri le piccole curve della pelle, percepivano i flebili sussulti causati dalla forza insopprimibile dell’amore.

Rimasero così, allacciati, per un tempo che a loro parve tutto sommato breve, disperati in quella che doveva apparire una felicità troppo grande per essere accettata dagli altri.

Tea era ancora rossa per lo sforzo, per le lacrime, per la rabbia impotente. Bruno riusciva solo a stringerla cercando di darle quella consolazione che avvertiva come impossibile anche per se stesso.

Erano soli, soli in una città tutto sommato straniera, forestieri in ogni luogo del mondo, soli davanti ai giudizi, ad una morale che si accontentava di perpetuare se stessa, che non prevedeva l’indulgenza, la comprensione, la voglia di cambiare.

Riflessioni da una serata sull'amore

Non è facile, di questi tempi, parlare d'amore. Si rischia senz'altro la banalità oppure, nella peggiore delle ipotesi, qualcuno può cadere nella prurigine, nell'ammiccamento, nella volgarità. Forse non lo è mai stato.
Grazie, quindi, a Flavio Caroli, grazie a Pordenonelegge che lo ha invitato. L'arte è maestra, l'arte ci aiuta a comprendere meglio quale sia il pensiero, quello migliore, dell'uomo su quello che il professore ha definito uno dei "fondamentali" della vita. O meglio, in conclusione, il punto di partenza dell'agire dell'uomo. Bellissimo il passaggio iniziale sulla concezione romana, e pompeiana della vita  terrena, e carnale, vissuta giorno per giorno, interamente, nell'incognita del domani.
Siamo stati trasportati nelle pieghe della concezione cristiana e nell'interpretazione, spesso libera senza apparirlo, che la pittura ha dato per secoli delle emozioni umane, dell'istinto riproduttivo, del senso di libertà e di angoscia da sempre legati all'amore.
Dalla struggente melancolia del ritratto giorgionesco, con la luce che gioca con i sentimenti del protagonista abbiamo poi vissuto l'intensità dell'estasi di Santa Teresa come ce l'ha consegnata la sconvolgente bellezza della statua di Bernini.
La sensualità della Maja di Goya ci introduce alla concezione contemporanea, ad un erotismo non più nascosto, alla prepotenza delle sensazioni, giù fino a Courbet, Klimt, al grande Picasso col suo amore assoluto e dissoluto, onnivoro ed esaltante.
Un viaggio, quello dell'arte nel mondo dei nostri sentimenti che ci aiuta a comprenderci meglio, a pensare, magari, che dovremmo ripartire da lì, dalle nostre sensazioni primigenie, dall'atteggiamento verso gli altri esseri umani, dalla capacità di mettersi in gioco, forse uno dei più grandi insegnamenti (e sfide) dell'amore.