Polvere

Dalla breccia negli scuri

Segui il volteggiare flautato

Di quel granello di polvere.

Minuscolo, quasi confuso

Con altri mille. Sorridi con ironia:

Un’esistenza legata solo

Alla luce, ai raggi impertinenti.

Non sai ancora che poi

Nel buio silenzioso della tua mente

Negli anfratti nascosti di ciò che sei

Si unirà ad altri

Correrà avviluppato ad essi

Sarà velo ai tuoi occhi

Orizzonte dei tuoi pensieri.

8 maggio 2010

PRESENTAZIONE DEL FONDO ARCHIVISTICO "DANIELE ANTIGA

• • giovedì 15 dicembre 2011 ore 14.30

    Sala Consiliare di Susegana (TV)  

• SPI CGIL E AMMINISTRAZIONE COMUNALE DI SUSEGANA Presentano Riordino e Inventario del Fondo Archivistico "Daniele Antiga" "Le carte che lui ci ha lasciato abbracciano tutta la sua attività politica, amministrativa e sindacale, vale a dire gli ultimi 30-40 anni della storia di Susegana" Introduzione Adriano Da Ronch - Segretario SPI CGIL Susegana Saluti Gianni Montesel - Sindaco di Susegana Relazione Isabella Gianelloni - Curatrice dell'Inventario Intervento Domenico Cirielli - Ex Sindaco di Susegana Conclusioni Pierluigi Cacco - Segretario Generale SPI CGIL Treviso

Qualche ora al Teatro Accademico

Poco alla volta la voce della lettrice sfuma, le parole si perdono e fluttuando compongono solo un suono, ora debole ora più forte, scandito.
Lo sguardo vaga, rapito da cornucopie floreali, graziosi mazzi messi lì a fare occhiolino grazioso tra ghirigori dorati, tra cetre e fasci di grano, lo svago e la fatica.
Un omaggio al lavoro, forse? O piuttosto il tentativo di interpretare, onorare ciò che per molti era dura fatica di vivere e per loro idea quasi sconosciuta, osservata magari nell'ovatta di un tempo di musica e poesia.
Li vedo, seduti o mollemente accomodati fra i palchi, testimoni oggi muti e rispettati in una memoria che li confonde eliminando le individualità, le singole miserie umane, magari le altezze della scienza e della conoscenza.
Miracolo di un'antica eleganza, di secoli paurosi ma che oggi vagheggiamo, noi che sentiamo la presenza collettiva degli austeri nomi dipinti sul soffitto, noi nuovi opulenti orfani di grazia, ricchi ma poveri nel cogliere davvero ciò che conta, ciò che vorremmo ma non è più.
Castelfranco Veneto, 3 dicembre 2011

Trieste....

Il ritorno a Trieste, dopo la guerra, fu forse il suo vero, primo choc. Le pesanti occhiaie di sua madre, l’angoscia che la attanagliava erano chiari segnali di un dolore profondo, sordo, che né la lontananza né tantomeno il ritorno potevano placare. Qualche anno dopo avrebbe compreso più a fondo ma in quei mesi la colpa di tutta quella sofferenza doveva ricadere per forza sul non ritorno di suo padre, quel Giorgio che la mamma nominava di continuo, lacerandosi ogni volta di più, disperandosi della propria solitudine. Era tornato prima lo zio Mario, poi, per fortuna, la mamma aveva potuto riabbracciare suo fratello Vladimiro. Tea si avviava all’adolescenza in una città ancora incerta, incredula di tanti morti, da una parte e dall’altra, pronunciando il suo nome. La bora sferzava gli scogli di Miramare, l’insenatura di Duino e l’intera città incurante del destino delle pietre sottostanti, insensibile alla paura degli esseri umani; la corrente davanti al porto pareva andare diritta verso la costa di fronte, dall’altra parte del golfo, con naturalezza, senza bisogno di proclami o di lasciapassare. Trieste libera, a lei così giovane, sembrava una frase quasi senza senso: libera perché, libera da cosa, o meglio, cosa se non libera?

Vi consiglio questo libro

Mosso dalla confessione di Argia e da una polmonite galoppante che il dottor Poldi si incaricò di curare con impiastri di senape, l'ingravidatore misterioso sbucò dal fienile dove per molti giorni si era rintanato; dichiarò di chiamarsi Leonida, di avere trentadue anni e di fare il tipografo: mestiere totalmente ignoto ai genitori di Argia, ma da essi supposto incompatibile o perlomeno estraneo all'agricoltura; disse di venire da una città della Toscana che pareva di mitica lontananza, ma che in realtà distava un centinaio di chilometri; si guardò bene dal confessare i motivi che lo avevano indotto a tuffarsi nel gelido torrente sul quale si arrestava il confine del suo stato.
Tratto da: Antonio Tabucchi, Il piccolo naviglio, Feltrinelli, 2011

Tea gli dice addio

Bruno, silenzioso, rientrò con lei, cenarono senza parlare, scrutando uno negli occhi dell’altra i pensieri, i timori, le certezze amare.

Nel freddo di quella notte parigina stettero abbracciati nel letto, l’amore venne anch’esso in punta di piedi, senza clamore, velato di disperata malinconia.

Nei giorni seguenti Bruno preparò la partenza per la Spagna: Tea si muoveva come un automa, senza più chiedere nulla, senza porsi domande alle quali non avrebbe saputo dare risposte, se non ferite sempre più profonde.

Spartaco rifiutava di rivederla.

Tea era sola, ancora una volta sola.

Il freddo era pungente, l’aria umida era simile a tanti aghi che si conficcavano nel viso triste di Tea che camminava accanto a Bruno, sfiorandogli la mano intirizzita.

Camminarono per un tempo reso lunghissimo dalle pause rubate per un abbraccio, un bacio lungo la strada: ricordavano le loro passeggiate allegre, pensarono al loro primo incontro svizzero, alla redingote consunta diventata giacca, alla leggerezza del loro amore. Tutto, forse, stava per finire, immolato sull’altare della guerra senza frontiere, della lotta disperata contro il fascismo, contro Francisco Franco, contro l’agghiacciante minaccia nazista.

Bruno partiva col cuore gonfio di tristezza per il loro amore ma convinto di andare a difendere un sogno.

Tea rimaneva a Parigi, senza il suo uomo e senza l’amore di suo figlio. Abbandonata un’altra volta.

Quando il convoglio di Bruno stava per partire ebbe la forza di dirgli: – Ci vedremo in Spagna, ne sono sicura.

Gli sorrise, con l’animo gonfio di mestizia.

Il poeta solo

Le strane sembianze di un dormiente col volto di ceramica. Dagli occhi infossati e spenti del Maestro non traspariva nessuna luce e due lacrime uscite dai miei lo hanno salutato. Le labbra sottili e serrate dalla morte non si apriranno mai più, non ci inonderanno con la sua voce saggia e ironica; le mani magre e ossute del grande saggio non obbediranno più all'istinto di scrivere, vergare i fogli, far parlare le parole della fantasia, delle piccole e grandi verità.

Di quell'uomo sotto un abito funebre troppo grande per il suo corpo vecchio ho visto soprattutto la testa, ho immaginato il corto circuito che ha fatto tacere per sempre ciò che ancora aveva da dirci, le osservazioni argute e le taglienti arrabbiature con le quali ci avrebbe sferzato, spronato, sgridato. Carezze, per chi sia abbastanza umile da fermarsi a pensare.
Ecco, se è vero che nella testa nasce il pensiero, la capacità di trasformare emozioni e sentimenti in idee, quella era la parte giovane del vecchio che se n'è andato.
Era solo però, in questa mattina di pioggia battente, a fargli compagnia la guardia silenziosa dei Carabinieri, qualche sparuto visitatore infreddolito, il pensiero e il ricordo, forse, di molti.
Poco ascoltato in vita, come spesso capita ai poeti, chissà se ce ne ricorderemo, qualche volta, dopo che sarà passato il momento della lettura improvvisa e vorace dei suoi versi.
Poco importa in realtà, la verità è spesso troppo semplice per essere compresa, i poeti usano poche parole, minoranza in un mondo logorroico intento ad ascoltarsi senza comprendere ciò che sta dicendo.
Aveva detto da poco che 90 anni sono troppo pochi per capire qualcosa della vita: e i suoi occhi, in quel momento, hanno espresso tutta la saggezza possibile, tutta la profonda comprensione per un'umanità che si sente smarrita, incapace, impaurita.
Grazie, Maestro.

L'ATTIMO FUGGENTE

Ancora qui. Lo riconosco. In orbite
di coazione. Gli altri nell'incorposa
increante libertà. Dal monte
che con troppo alte selve m'affronta
tento vedere e vedermi,
mentre allegria irrita di lumi
san Silvestro, sparge laggiù la notte
di ghiotti muschi, di ghiotte correntie.
E. E, puro vento, sola neve, ch'io toccherò tra poco.
Ditemi che ci siete, tendetevi a sorreggermi.
In voi fui, sono, mi avete atteso,
non mai dubbio v'ha offesi.
Sarai, anima e neve,
tu: colei che non sa
oltre l'immacolato tacere.
Ravvia la mia dispersa fronte. Sollevami. E.
È questo il sospiro che discrimina
che culmina, "l'attimo fuggente".
È questo il crisma nel cui odore io dico:
sì, mi hai raccolto
su da me stesso e con te entro
nella fonte dell'anno.

Andrea Zanzotto