Nave Ospedale "Gradisca".

“O  volete essere fra le donne forti, quelle che attraverso la santità della guerra, vissuta in olocausto: attraverso il radioso espandersi delle nuove leggi di vita dell’Epopea Mussoliniana, sono venute formandosi ad una nuova magnifica linea di femminilità? Esse vogliono non solo custodire i valori ad essi affidati dalla tradizione: un solo uomo, molti figli, una casa comoda e sana che irradi la pace e l’amore: ma questi valori, con un ciclo di opere patriottiche e sociali vogliono assicurare ad ogni famiglia della patria, difendendo così la sanità della stirpe, accrescendo la ricchezza e ogni bene nazionale. La Rassegna Femminile Italiana con sicura coscienza segna la via a questa nuova femminilità italiana. Collaboratrici alte e pure sono con noi. Con noi è il consenso e lo sguardo vigile del Capo del Governo e del Capo delle organizzazioni femminili fasciste. Con noi è la verità e la onestà, senza le quali ogni opera femminile sarebbe vana”. (…).

Per le Giovani Italiane.

Le norme di vita per le Giovani e Piccole Italiane, dell’on. Augusto Turati, Segretario Generale del PNF:

1. Compiere il proprio dovere di figlia di sorella, di scolara, di amica, con bontà, letizia, anche se il dovere è talvolta faticoso.
2. Servire la Patria come la Mamma più grande, la Mamma di tutti i buoni Italiani.
3. Amare il Duce che la Patria ha reso più grande e più forte.
4. Obbedire con gioia ai superiori.
5. Avere il coraggio di opporsi a chi consiglia il male e deride l’onestà.
6. Educare il proprio corpo a vincere gli sforzi fisici e l’anima a non temere il dolore.
7. Fuggire la stupida vanità ed amare le cose belle.
8. Amare il lavoro che è vita e armonia.

I sogni ed i desideri, si sa, hanno una forza tremenda, scavalcano le montagne. Per quelle che riuscivano a conquistare l'autonomia dalle imposizioni familiari l’emozione e la spinta interiore erano fortissime:

“Per la prima volta avrei dormito fuori casa e in un ambiente del tutto estraneo a una ragazza: quello dei soldati. Eravamo ai primi di luglio del 1940. Da poche settimane era stata dichiarata la guerra e già mio padre portava all’occhiello del risvolto sinistro della giacca un piccolo nastrino azzurro con una stellina d’argento: mio fratello Giovanni, il maggiore dei due, aviatore, era caduto a ventotto anni e la buona balia portava il lutto stretto. Noi no; mio fratello minore ed io pensavamo che, anziché piangere, era giusto fare qualcosa, per essere degni di lui”.

Il verbo “fare” diventa una nuova parola del vocabolario e soprattutto del quotidiano di ragazze di buona famiglia, allevate con una prospettiva del tutto diversa: omaggiate forse ma di sicuro poco utili.

Quel fare significa guerra, sangue, dolore, morte, disperazione, abnegazione e fatica.

Delle crocerossine forse non si è ancora scritto abbastanza, se non di quante prestarono servizio durante la Grande Guerra.

Il Carso nasce direttamente dal mare

Era partita tante volte, i rari ritorni in luoghi sempre differenti non erano mai stati quelli che aveva accarezzato con la fantasia, la realtà le aveva giocato ogni volta qualche scherzo, non sempre sgradito; ora si trovava di fronte alla decisione più importante, aveva letto da qualche parte che i vecchi elefanti, quando sentono avvicinarsi la fine, se ne vanno, si allontanano cercando il posto giusto per morire. Lei non aveva ancora voglia di vedere la fine, ma sentiva necessario il tentativo di ripercorrere a ritroso la sua strada.

Dentro di sé sapeva che si sarebbe sentita un’estranea, aveva anche il dubbio di essere ancora in grado di trovare quella che era stata la piccola piazza vicina alla casa in cui era nata. Chissà se quell’edificio esisteva ancora, chissà se gli scuri delle finestre erano aperti, se ancora qualcuno calpestava, su e giù, l’assito davanti al balcone, come la sua mamma in quei giorni tremendi, quando non sapeva decidersi, incerta se fuggire (ma dove) o rimanere (ad aspettare chi o che cosa). La vedeva ancora chiaramente, con l’eterno grembiule legato sopra l’abito scuro ma non nero, perché non voleva convincersi di essere già vedova così giovane, con quel paio di scarpe, ormai logore e sfondate, segno di un piccolo lusso soddisfatto tanti anni prima. Le mani si tormentavano a vicenda, meccanicamente ora l’una ora l’altra estraevano, stropicciavano e riponevano un fazzoletto nella grande tasca centrale. Uno strano scomparto, in cui la mamma teneva un sacco di piccoli oggetti che riteneva indispensabili, come la spazzola per tenere in ordine i capelli dorati della bimba che stava crescendo, ma che nel suo immaginario doveva rimanere per sempre la sua bambola bionda.